Papel Machete

Turbulence IIID, regalos en el avión. Historias para no dormir, el corto de Pixar.

Wed, 26 Dec 2012 18:28:00 +0100

Es Navidad. Mucha gente viaja a sus hogares para ver a sus familias y esas mierdas. Vuelo 7565. Palma de Mallorca - Barcelona. Es un vuelo muy corto. El avión está unos 20/25 minutos en el aire, no más. Nada, es un mini pajareo corto para el piloto. Se lo hace con la punta de la polla, si es que hace algo.
El despegue ha ido muy bien. A quién no le gusta un despegue. Es como eyacular por la boca (nadie ha entendido este símil, yo tampoco). Tal como se indica en las pantallas, el avión ya ha recorrido más de la mitad del trayecto. Hay mucha información sobre las distancias, la velocidad, el viento, la temperatura, mucha paja… Está muy bien. Los cacahuetes no están rancios. El cielo está precioso, despejado como el culo de una monea. Hace un día de 3 pares de cojones para que nos entendamos. Pero a pesar de eso algo súbitamente ha ido mal, muy mal. El avión empieza a caer en picado hacia la inmensidad del mar. La cosa se pone fea. Se enciende la luz de abrocharse el cinturón de seguridad y se oye un ‘al loro’ por la megafonía del avión. Pero como en la lejanía. Como si se hubiera quedado el micro abierto por error, como si no fuera hacia los pasajeros. En fin, ahora sí, el piloto se comunica con los pasajeros explicando que se preparen para un amerizaje. Que busquen debajo de sus asientos, bla bla… La gente empieza a entrar en pánico, hay gritos, llantos, mucho desconcierto y caras jodidas. Los pasajeros buscan debajo de sus asientos y maldita sea mi estampa: todo el mundo tiene un MacBook Pro. Algunos incluso envueltos en papel de regalo. La gente sigue buscando, desenvolviendo regalos de Navidad, a ver si aparece un puto chaleco salvavidas por alguna parte. Pero no, sólo hay MacBooks Pro de 2,6 gigaherzios con cuatro núcleos en 15 maravillosas pulgadas. Mis muertos a caballo. El avión está a punto de reventar contra el mar cuando se oye por los altavoces: “SORPRESA! Feliz Navidad! Felicidades!”. El avión se endereza, vuelve a coger altura y en menos de 10 minutos ya está en el aeropuerto de Barcelona aparcando.
El piloto ha querido tener un detalle. Joder es Air Berlín. Hay pasta. Además nadie conoce el humor alemán. Se le perdona. Qué demonios! a nadie le amarga un dulce. Ese MacBook Pro no le sobra a nadie, nunca está demás un poco de tecnología punta a precio de paja. El monstruo de Amstetten ha estado mucho tiempo a la sombra. Ha tenido tiempo para sacar dos doctorados y el carnet de piloto. Quiere redimir sus pecados, sabe que no estuvo demasiado fino en el pasado, pero en el fondo es un tío cachondo, eso no se lo puede quitar nadie. Quién sabe con que nos saldrá por Pascua. Feliz Navidad pequeñuelos!

Universidad, kobala, maceto

Fri, 23 Nov 2012 15:00:00 +0100

Joder, me parece una auténtica putada y una jodienda enorme. Supongo que ya estaréis todos al tanto. Pero bueno, igualmente voy a hablar sobre ello. Me he levantado hoy dándole mucho al coco y me ha dado la impresión de que si no lo hago yo, no lo va a hacer nadie. Eh! que no sé, que quizá ya habéis hablado de esto y demás. Igual ya han corrido ríos de tinta sobre ello. Ya sabéis: cuando alguien tiene una idea, la expresa o tan siquiera osa pensarla, ya hay otra persona que ha tenido las demos de esa idea. El test pressing en vinilo de 145 gramos a 48 pulgadas. Ya lo escuchaba antes de los ensayos. Antes del concierto creación. Bueno qué os voy a contar que no sepáis. En fin, puntica y al lío: Me ha entrado un bajonazo muy gordo y me parece totalmente injusto que la gente ya no utilice el icono del koala en WhatsApp. Ahora han introducido todos esos animalitos nuevos más graciosos. El pollito que sale de un cascarón, los monos que se tapan la puta cara… eh! que hay hasta un gatito andando. Juego sucio. No es justo. Y el koala ahora parece una putísima mierda. Ha perdío tol fuelle. Una mierda pincháa en un palo. Es como un iPhone 3, vaya ascazo, ya nadie lo quiere ver ni en pintura ruspestre. Pero espérate que pasen unos años. Entonces todo son prisas para volver a tener un iPhone 3. El puto vintage de los cojones. Mi polla en un calamar al puto trote.

Ahora pongo aquí algo como de ‘cultura’, algo con ‘clase’, yo que sé, una pluma estilográfica firmada por James Bond. James Fonda.

First World Problems University powered by Vitali Pizzas y el ajedrecista de Yellowcard.

EQUIPO TEAM: RISKETOS

Sun, 15 Jul 2012 14:12:56 +0200

EQUIPO TEAM: RISKETOS:

Estaré escribiendo algunas mierdas por aquí también, vamos, síguenos, no pierdas este puto tren: equipoteam:

Me comes los huevos por debajo del culo y luego, como de recompensa, como haciéndote ese favor, me cago en tu pecho, relames un poquito y me das las gracias y adiós.
Pero sí, eso sólo pasaba en sus mejores sueños. Los domingos por la mañana después de subir y bajar pieles en el puerto llevaba a…

Ocre

Tue, 10 Jul 2012 14:12:00 +0200

He estado siguiendo una luz amarilla a juego con el ocre de tus ojos. Pisoteado toneladas de fango que ahora me anclan a un camino sin retorno e imantan mis piernas con basta gravedad. He drenado litros y litros de agua salada con mis manos. Éstas que un día tendí al sol y estallaron en mil pedazos aristados como el fin de una ballesta. Como el ocre de tus ojos.

Y he estado guardando piedras que lanzar a tu ventana. Sí, recuerdo aquel camino en el bosque que llegaba hasta tu casa por un sendero de cipreses. El lago oscuro que surcábamos reflejaba como un charco nuestra almas putrefactas. Aquellas que un día tendimos al sol y estallaron en mil pedazos aristados como el fin de una ballesta. Como el ocre de tus ojos.

Y el camino que trazaste ahora tiembla y se diluye en un agua muy espesa.
Y las líneas que pintaste ahora cesan y diluyen como el viento una tormenta.
Y las noches que robaste ahora tiemblan y discurren en una barca muerta.
Y aún que puedo recordarte ahora tiemblo y me diluyo como ácido en mis venas.

Puto loco

Thu, 10 May 2012 23:04:00 +0200

-Pues sí…
-Vaya tela el puto loco.
-Sí, sí.
-Es que siempre está igual.
-Hombre, a ver, lo de siempre no… Esta vez se le fue la chaveta ya cosa mala.
-Sí, se le fue bastante la olla la verdad…
-¿Pero tú sabes bien lo que pasó? Es que es muy bestia…
-Bueno, algo me han contado… Cuéntame, cuéntame, ¿tu estabas ahí verdad?
-Sí, a ver, la movida es que se le piró la pinza a lo bestia. Ya llevaba toda la noche con lo de siempre, le patinaba bastante la verdad desde hacía horas. También hay que decir que el menda llevaba dos días sin dormir, pero bueno, todos los llevábamos… A lo que iba; el tipo cogió -estábamos todos sentados- y se sacó la polla. ¡No! No, perdón, ahora recuerdo; primero pidió un boli y un papel, muy muy loco. Alguien lo consiguió, lo sacaron de un bolso o algo, no recuerdo bien. Bueno, le dieron el puto papel y un boli porque no paraba de pedirlo bastante nervioso y lo quería y lo quería. Fue cuando ya lo tuvo que se sacó la polla y se cascó una paja, entonces estábamos todos ya muy bocas. Bueno, el tipo se la está cascando, y de repente, sin más, para de cascársela.
-¿Cómo? ¿Que se corrió?
-Yo qué sé. No. Paró de cascársela y empezó a escribir a lo loco en el papel que le habían dado. Pero sin guardarse la polla ni nada eh. Royo números y movidas. Yo lo tenía al lado y ahí ya pensé que lo habíamos perdido para siempre, algo muy loco. Cuestión que paró de escribir y se quedó medio tranquilo, como dormido, muy borracho y al cabo de 20, 30 segundos empezó a sacar espuma por la boca.
-¡Madre mía! ¡Veeeeeenga! ¡Qué dices!
-Bueno, ahí ya nos cagamos del todo y alguien llamó a un ambulancia.
-¡Qué heavy!
-Bueno en el ambulancia algún médico vio lo que había escrito, pasó de un médico a otro, yo qué sé cómo fue… La cuestión es que el colega había escrito la cura contra el cáncer. Muy bestia. Muy sintetizado, pero la puta cura contra el cáncer, real. Jodido loco. Y ahora lo tienen atado en una habitación de esas acolchadas… Yo qué sé… ¿Te imaginas?
-Hombre tío, es que no es para menos. Yo siempre lo había dicho. ¿Qué no? ¿Te lo dije o no te lo dije? Ese hijo de puta estaba loco. No era trigo limpio.
-Ya te digo. Vaya puto loco chaval.

Medalla de Oro

Tue, 24 Apr 2012 14:02:00 +0200

¿Por qué me gustaba tanto? Buena pregunta. Bueno, ya sabes, a parte de lo obvio: que estaba exagerada e insultantemente buena (y sí, tardé siglos en darme cuenta. Ya lo sé, ya, sólo lo descubrí de una vez por todas al desnudarla -A Dios Gracias-. Así de pájaro andaba esos días…). Bueno, pues a parte de eso, ya sabes, eran pequeños detalles, gestos que la hacían más humana que la mayoría de las personas que conocía.
A ver, que parece muy sencillo, pero yo no me di cuenta de esto de golpe.
La abrazaba desde atrás. Ella cogía mi mano derecha con la suya, la acompañaba hasta su pecho y apretaba con fuerza, como para que nunca la soltara… Ya ves, como si acaso pensara en hacerlo… Yo la besaba en el cuello, tras la oreja, donde podía oler su cabello y ella me miraba silenciosa por el rabillo del ojo…

Me despertaba con el hombro izquierdo dolorido. Corría serio peligro de desencajarlo, o eso pensaba yo. El brazo lo tenía medio dormido de abrazarla así durante horas. Sin advertirlo me esforzaba extremadamente en no molestarla mientras dormía. Tenía que liberar mi brazo izquierdo, y lo intentaba sin despertarla. Muy suavemente, lo deslizaba hacia mi por el hueco que quedaba entre su cuello y la almohada. A la vez, retiraba lentamente mi cuerpo del suyo y mi mano derecha zarpaba (para mi disgusto) disimuladamente de su cuerpo; como un barco de papel en una bañera.
Pero era la ley de la selva, era eso o amputarme el brazo. Realmente quería conservar el brazo para más adelante. Así que, tras una espléndida y minuciosa ejecución conseguía despegarme y girarme hacia la pared para que la sangre pudiera correr de nuevo hasta los dedos de mi mano izquierda que ahora caía abatida como un pequeño animal muerto entre las sábanas.

El tema está en que si hubiera una disciplina olímpica de todo este asunto, creo de manera firme que podría competir profesionalmente en ello. Podría dedicarme a intentar no despertarla representando a mi país al rededor del planeta.
Pues bueno, aún así, aún cuando creía que ya lo tenía, que ella seguiría durmiendo sin advertir toda la maniobra de despegue, entonces, al cabo de no más de unos segundos notaba como su cuerpo se movía, se giraba y automáticamente se abrazaba al mío por la espalda. Su mano buscaba mi brazo y cuando lo encontraba yo le besaba en ella.
En esos momentos deseaba girarme de nuevo, besarla y volver a abrazarla mirándola. Y, en verdad, no tardaría mucho en hacerlo…

Carrera de galgos

Thu, 12 Apr 2012 23:33:00 +0200

-Sí, tienes que escucharme. Tienes que creerme. Te he estado engañando.
Estamos en la cafetería. Ella, tras pedir su café con leche, juega con la cucharita. Juega a mover pequeños granos de azúcar de un lado a otro del platito, como en una carrera de galgos. Siempre lo hace. Probablemente nunca se da cuenta. Es un pequeño juego de los miles que tiene. La adoro por ello, pero nunca se lo digo. Me encanta cuando le cae algo de líquido en el platito, entonces el juego muta; prácticamente acaba. Su mirada cambia y se apaga. Antes intenta alejar los restos de azúcar del café pero no lo consigue, el azúcar se moja y luego la carrera se acaba de verdad. Es entonces cuando mira a su alrededor, está observando la pared. La mitad inferior es de madera y forma unas cenefas barrocas en su parte superior. Hacen una serie de curvaturas que ella sigue sosegadamente con su mirada. Me recuerda a cuando hacemos el amor. Presta mucha atención. Es una atención muy extraña porque al mismo tiempo no sabe lo que está haciendo, es una atención involuntaria, totalmente aleatoria, fuera de sí. Suelta alguno de sus soniditos, una especie de gemido ronco mientras la agarro de las muñecas, entonces se incorpora alargando su cuello y muerde con fuerza el mío. Escapo hacia atrás y retiro ligeramente mi pene hasta que desiste y vuelve con su cabeza a la almohada.
-Sí, lo siento. He estado viendo a otras chicas. Tú ya lo sabías. Así lo querías. Lo sabes.
Me pregunta si quiero tomar algo de nuevo. Niego con la cabeza. Entonces volverá a preguntar porqué no me gusta el café. Siempre lo hace. No me importa. Sé que lo hace porque estoy muy callado, estoy raro, ausente. Siento escalofríos en mi espalda y a ratos sobreviene una horrible estocada en el estómago. Es entonces cuando se lo digo.

Espejos.

Thu, 09 Feb 2012 23:49:00 +0100

Al fin y al cabo no era más que otro juego de espejos. Si me apretaras no te podría asegurar qué llevaba puesto en ninguno de nuestros encuentros. Sólo recuerdo una camisa holgada azul marina, sus maravillosos ojos azules y unas bragas rosas. El resto se lo quitó ella sola. Siempre tenía “problemas” para desnudarla. Ah, sí, el body negro transparente. Aquello fue otro día, otra historia. Como te decía era un simple juego de espejos. El espacio siempre se expandía, los personajes nunca se encontraban y al final del día no quedaba más que el botones en medio del Hall, echando la mirada al mostrador, al ascensor, al mostrador de nuevo y luego al reloj estilo victoriano postrado a la entrada del pasillo; las doce y cuarto, las tres en punto.

Espejos reflejando espejos.

Tiempo muerto

Wed, 26 Oct 2011 02:09:00 +0200

Aquellas Navidades en que viajamos al Este. La luna estaba algo cambiada, parecía otra, aparecía más cercana y se reflejaba clara en nuestra espalda. La recuerdo brillar en el azul oscuro de tu anorak, mientras nuestros pies -pesados de días febriles- nos conducían una vez más de vuelta al Hotel por adoquines desgastados marrón ceniza. Oíamos, entre las antiguas murallas, las voces de guerras pasadas y altos dragones multicolor abatían furiosos a la orilla del río entre el rechinar de espadas y corazas. Había nevado.

Recuerdo el color de aquella habitación; la 209. No en el que estaba pintada; blanco ¿verdad? No, me refiero al color que desprendía. Era un precioso tono pastel y olía a lluvia. Sí, olía a días pasados, aún cuando estábamos en el presente. Y siempre teníamos aquella dulce sensación de haber viajado en el tiempo. Que aquella locomotora soviética, justo en el momento en que entraba al túnel que atravesó aquella enorme montaña ocre, justo en aquel instante, nos transportó a otra era. Y en cierto modo puede que así fuera. Nos transportó a la época en que nos dimos cuenta de cuán frágiles eran nuestras máscaras de porcelana. Y como la piel se estiraba a cada minuto un poco más. Y como, por momentos, el tejido ya no cedía y rompía en mil pedazos de cristal formando pequeñas figuritas en el aire. Diminutas figuras de Swarovsky. Ahora un pájaro, ahora una ardilla, ahora un lagarto, ahora un tren. Y todos corrían y huían. Todos se evaporaban con la humedad, con el sudor de nuestros cuerpos cuando hacíamos el amor.
De alguna manera conectamos perfectamente con el degradado de las cortinas en aquella habitación. Las formaban 4 franjas de distinto tamaño: una, la más grande, arriba, azul claro, otra menor bajo ésta: naranja, y otras dos más pequeñas, pero de igual tamaño, abajo del todo: roja y negra. Y firmaban la habitación, y nosotros nos mimetizábamos en ella. Danzábamos como hamsters al son de aquel metrónomo cromático. Ese preciso ritmo rojo y negro. Rojo. Negro. Rojo. Negro. Naranja. Azul, y negro otra vez. Y de tu boca sólo despegaban aviones de papel; y de mis venas zarpaban frágiles barcos caoba. Y surcaban aquellos mares para nunca encontrar un faro. Y nunca lo encontraban. Pero aquel era nuestro juego.
Por las mañanas nos despertábamos y nos llamaba bien temprano el buffet del Hotel. Llegábamos ansiosos a desayunar, teníamos sueño y arrastrábamos los pies delante de mil bandejas repletas de embutidos, tostadas, mantequillas y yogures. Pero, por algún motivo, (creo que empezó como una broma) nos dio por desayunar aquella sopa oscura que cada día nos plantaban al final de la mesa, justo al lado de las frutas.
Al principio nos hizo mucha gracia su ubicación. No parecía tener lógica, pero luego nos dimos cuenta que tampoco tenía demasiada lógica tomar sopa para desayunar. En cualquier caso, acabamos tomándola. Hacía frío. Estaba nevado. Estábamos de broma y nos servimos la sopa. Y al día siguiente también. Y al otro. Y lo que el primer día parecieron estrechos fideos, al día siguiente parecían vegetales, y cada día fueron tomando una forma hasta convertirse en finos alambres de metal. Entonces quisiste llamar al maître, pero aquellos metales estaban en nuestras bocas desde mucho antes de desayunar. Y aquello era parte de nuestro juego. El juego de trabajar el metal. El fino arte de la orfebrería.

'20

Tue, 25 Oct 2011 23:34:11 +0200

Quiero vivir en los preciosos años 20, ¿y quién no?. En Paris, salir con Hemingway, Porter, los Fitzgerald, Picasso, T. S. Eliot, reírme un poco con (o de) Buñuel y Dalí. Correr en pista ¡joder! Nada muy llamativo, yo que sé, ser Piet Ikelaar pero también escritor. Algo así. ¿Es mucho pedir?
Qué va, es broma, sólo quiero un iPhone otra vez. Los putos iPhone…

‡

Wed, 12 Oct 2011 13:55:37 +0200

Lunes: Poner el tapón a la bañera Cagar en ella Echar un poco de agua caliente Mear en ella Verter...

Wed, 31 Aug 2011 11:45:00 +0200

Lunes: Poner el tapón a la bañera

Cagar en ella

Echar un poco de agua caliente

Mear en ella

Verter otro poco de agua

Repetir durante toda la semana

Domingo: Tirar sales minerales

Rellenar la bañera con agua ardiendo

Meterse dentro

Abrirse las venas con una lata de atún

Tomar un baño relajante en mierda, orín, sangre y sales minerales

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Wed, 31 Aug 2011 00:02:20 +0200

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Azul nacarado, albahaca y el acento diacrítico.

Thu, 25 Aug 2011 20:18:31 +0200

-¿Dónde está la cosa más bonita de Jersey? -dije retóricamente mirando a Cécile.
Ella respondió con una tímida sonrisa, casi sonrojada.
-Perdón, ¿de dónde eres tú bonita? -pregunté a su rubia amiga.
-¡Oh! James, es horrible. Eres incorregible. Te odio. -sentenció mientras se alejaba camino a la mesa de bebidas.
-Oh, sí, perdóname. Perdóname por ser un poco educado. Por presentarme a la señorita, ya que nadie va a hacerlo…
A su amiga no pareció molestarle.
-Soy Susan, y soy de Nevada.
-No me digas. Nevada. Y bien Susan, ¿qué hacen las chicas tan preciosas como tú en Nevada? Pensaba que allí sólo había caballos y granjas. -dije, no sin antes comprobar -desviando ligeramente la mirada- que Cécile estaba ya lo suficientemente lejos sirviéndose un Gintonic.
-Ja, ja, ja -rió. Qué sonrisa más bonita tenía la cabrona. Te la comías.
Era una auténtico bellezón. Con esa melena dorada y su cara de niña. Probablemente no era más que una niña, claro. Llevaba una falda cortita, rosa pastel, realmente pegada a su cuerpo, como si formara parte de él. De su precioso cuerpo. Su trasero quedaba marcado como en piedra. Era un espectáculo.
Tu mirada, a continuación, seguiría a través de su espalda, a través de ese top negro ceñido que realzaba su contorno. Tenía unas pequeñas transparencias en forma de cenefas barrocas, dejando previsualizar aquí y allá pequeños fragmentos de su torso adornado. No llevaba sujetador. No lo necesitaba. Eran preciosas, muy redonditas y tensas. Casi las podías ver. Su estrecha cintura, firmaba -a lo largo de aquellas curvas vertiginosas- como un anillo, la esbelta figura que formaba. Parecía una de esas esculturas griegas. ¡Eso es! Algo de la escuela de Rodas. Laconte y sus hijos pero en la versión west-hot-girl.
Era muy blanquita de piel. Casi pálida. Pero de un pálido sano, como pastel también. Quedaba asombrosamente bien con su pelo, su cuerpo, su sonrisa. Era una obra sublime. Un Rajmáninov. Sus brillantes ojos azul nacarado…

Al poco estábamos en un cuarto. Yo la había llevado de la mano, como si conociera el camino. En realidad no conocía aquella casa, no tenía la menor idea de a dónde nos dirigíamos. Era la primera vez que estaba. Era la fiesta de el-amigo-de-un-amigo, ya sabes… En fin. Parecía una despensa. No habíamos subido ni una planta, y apenas habíamos cruzado la cocina. Así que sería una despensa o algo así. Era “bastante” amplia. Digamos que lo “suficientemente” amplia. Había estanterías de madera a ambos lados y al fondo. Estaban llenas de botes de conserva, botellas de vino, cosas así… Creo que había una escoba. Estaba oscuro y tenía algo realmente excitante entre manos, así que no podría dar más detalles sobre aquel habitáculo en el que nos habíamos metido. Quizá ni tan siquiera había botes de conserva o botellas de vino; quizá sólo había utensilios de cocina. Yo que sé… La cuestión es que teníamos un espacio practicable de unos 2 metros cuadrados o algo por el estilo. A mi ya me valía. ¡Ah! Había un taburete pequeño de madera. De eso estoy seguro.
Yo le había quitado sus zapatos negros de tacón nada más entrar, y ahora estaba deslizando unas medias negras, también ribeteadas, adornadas a lo largo y ancho de aquellas interminables piernas, perfectas, preciosas, para dejar su sexo al descubierto.
Tardé bien poco en dejarla completamente desnuda. Muchísimo menos que en explicároslo. Y fue cien mil veces más placentero, infinitamente más de lo que pudiera aquí describir. Así que no intentaré ni acercarme a ello. Aquella chica, Nevada, como-se-llamara, era una bomba de relojería. La amaba. La amé en esa despensa como no he amado a nadie.
Así que creo que Cécile, poco o nada podía reprocharme. Maldita canalla, menuda actitud tenía. Qué sucio jugaba.
Tendríais que ver lo que tenía que “aguantar” habitualmente. Ella, ahí, besándose con todos los tíos de la fiesta. Me hacía reír la verdad. La veías abrazada a un tío, lo ponía contra la pared. El tío la manoseaba el culo, con una sonrisa en la boca. Una sonrisa de esas de “joder, ¿cómo he conseguido esto colega?”. Ja, ja, ja. Los tíos lo flipaban, claro. Sexo gratis, sin trabajarse nada antes, sin mediar palabra. Perfecto, ¿verdad? Pues no. Se equivocaban; ahí había de todo menos sexo. Ya no digamos “amor”.
Y así funcionaba la muy puta. Por supuesto intentaba hacer todos estos movimientos lo mas cerca de ti posible. La veías llegar avalanzándose con un tío, como si se acabara el mundo, como si lo placara en un partido de Football. Salvando un Touchdown. Comiéndole la boca como si estuviera muerta de hambre, como si no hubiera comido en meses y aquella boca fuera una hamburguesa doble con queso; y el tío, con la sonrisa en su cara, con dificultades para besarla.
Esta era la clase de mierda que tenías que soportar.
En realidad me importaba 3 cojones. Me sudaba los huevos por debajo del culo. Me hacía bastante gracia la verdad, y me divertía.
Al final se iban todos los tíos bastante empalmados, intentando ligarse a otras chicas. Menudas noches aquellas. Eran muy divertidas. Yo lo recuerdo todo sumido en el olor de aquella madera. Era un olor a especias de cocinar. Como a albahaca.
Al fin y al cabo, quizá si era una despensa donde guardaban conservas y vino.

Besar a tu novia Doblar un culotte Tomar el ascensor Entrar en una cafetería Pedir tostadas y...

Thu, 25 Aug 2011 13:49:11 +0200

Besar a tu novia

Doblar un culotte

Tomar el ascensor

Entrar en una cafetería

Pedir tostadas y mantequilla

Dejar fundir mantequilla

Entrar en el baño

Cascarse una paja

Romper el inodoro

Cortarse la polla con él

Comer una tostada, sentado.

Ahorcar a un galgo

Sun, 14 Aug 2011 18:40:32 +0200

No se si era mi polla o su cadera, pero había algo que no paraba de hacer “cloc, cloc, cloc”. Era un sonido hueco, sordo. Como de madera mojada. Como si golpearan desde dentro de un coco. La cuestión es que no dolía en absoluto. Vamos, de eso estoy totalmente seguro. Aquella cachorra me estaba pegando el polvazo de mi vida. Y sinceramente, hacia tiempo que no veía una tía tan buena; y mucho menos en mi cama. ¡Joder! Me había liado con tías que vomitarías de verlas. Horribles. Enserio, muy jodidas. Algunas no estaban mal, estaban hasta buenas incluso, pero que últimamente lo estaba bordando vamos. Era el puto Robin de los bosques (¿es así la broma?, no sé, alguien lo comentó el otro día, pero quizá no era así… quizá era el Robin de Batman, aún así no acabé de entenderlo). Pero esta era otra historia. Esto era harina de otro costal (si es que se escribe así, y si es que viene al caso). Pero joder, menudo voltaje la colega. Era puro sexo. Puro y exquisito sexo. Del que raras veces se cataba. Vaya cosa más fina. Iba como la puta seda.
Yo le pedía que me dijera algunas cosas. Palabras sueltas, yo que sé “Campagnolo”, “Bottecchia”, tonterías así. “Bianchi”. Aunque esa es otra historia también. Ella me pedía que le dijera que la deseaba, o que la quería, o algo por el estilo. Yo por supuesto decía y hacía todo lo que pedía. Acataba. Asentía como un buen chico. Quién era yo para negarle algo a semejante belleza. Era un alumno ejemplar joder. Era la puta cronoescalada. Qué bien me portaba. Prestaba muchísima atención, incluso cuando me hablaba en otro idioma. Creo que hasta la entendía. Yo decía “no capito”, la besaba en el cuello, sonreía y seguía empujando hacia dentro. Ella no sé qué cojones decía luego. Pero era preciosa, eso si lo recuerdo. Su mirada captaba toda mi atención. Estaba bastante húmeda. No mucho. Lo justo para ser perfecta. Era muy fina, ya os lo he dicho. Yo creo que estaba modificada genéticamente, una especie de mutante muy fina, muy para follar.
La colega era perfecta. Se hacía de querer. Qué quieres que te diga. Si llegábamos a las 6 a casa, la tipa, como un clavo, a eso de las 10:30-11 cogía y se piraba a su casa. Se vestía sin hacer ruido, decía adiós, te daba un beso, bajaba las escaleras y se paraba un taxi. Era perfecta. La colega apenas dormía. ¿Dormía? Yo creo que no. Simplemente follaba. Follaba. Y follaba como nadie. Menuda campeona. Qué cosa más fina.
Yo tenía ganas de darle un trofeo. Qué se yo. Cortarme la polla y dársela. Algo así. Pero bueno, que no, que no lo hacía porque siempre acababa necesitándola. La polla me refiero. Que necesitaba la polla. Había que meterle la polla dentro, ya sabes. Y, para decir verdad, yo también NECESITABA meterle la polla dentro. Estaba mejor con la polla dentro de ella que fuera. Era lo que había que hacer. Así que me portaba como un buen chico y se la metía.
Recuerdo que llegamos a casa. Era jodido llegar hasta casa. Tenía que ponerme muy serio y pararla, tirar hacía delante porque si no acabábamos follando en cualquier parte. Y yo soy bastante vergonzoso para eso. Llegábamos a casa muy cachondos. Cuando me dí cuenta estaba en pelotas, de pie, en mi cuarto, besándola. Ella me ponía las manos en sus tetas. Como si no fuera a tocárselas ¿sabes? Preciosas. Vaya pechos más bonitos. Ella me tocaba la polla. Yo estaba muy empalmado. Muy fuerte. Muy cachondo. Así que ella se escurrió hacia abajo, se arrodilló en medio de la habitación y empezó a comerme la polla. Yo seguía de pie. Le acaricié un poco el pelo y miré hacia el techo. El gato estaba tumbado en el escritorio y me miraba. Me importaba 3 cojones. Me llevo bastante bien con los gatos. Ella me acariciaba los huevos. A veces los chupaba. Primero uno, luego el otro. Luego la polla otra vez. Se levantó. Se quitó el vestido y dejó su majestuoso y terso cuerpo a la vista. Estaba muy morenita. Estaba MUY buena, qué cojones. La ropa interior negra semi transparente le quedaba fenomenal. Todo muy fino. Muy elegante. La tumbé en la cama y, de rodillas, empecé a deslizarle las bragas suavemente hacia los pies. Como recorriendo sus piernas. Como descendiendo delicadamente el Piancavallo. Y ahí estaba su coño totalmente depilado. No sé como lo hacía para tenerlo siempre así. Tan suave. Tan bonito. Ya os digo, probablemente estaba modificada genéticamente. Empecé a lamerlo. Me apetecía muchísimo. Estaba muy modificada genéticamente joder. Quién cojones había hecho tan buen trabajo. Maldita sea, quería conocer a sus padres. Ir, darles la enhorabuena. Cortarme la polla y dársela joder. “Tomad anda. Esta polla es mía. Os la regalo. Es para vosotros. Enhorabuena, la habéis clavado. No habéis podido hacerlo mejor. De verdad, muy bien, está perfecto. Os entrego esta polla que es mía. La he lavado antes. Tomad. Os la doy. Tomadla por favor. Es vuestra… No, no. Por favor. Insisto. Es vuestra. Mi polla es vuestra. Tomadla por favor.”

Pasé bastante tiempo intentando convencerles de que se la quedaran. Al final tuvieron que aceptarla. No quedó más remedio. Ya la había cortado. La había lavado. El corte había sido muy fino. Muy limpio todo. No se diferenciaba mucho de un rabo en una carnicería. No sangraba ni nada. Vengo a decir que era todo bastante aséptico. Muy formal. La polla la llevé en un bote. No os penséis que la llevaba sangrando envuelta en papel de váter o algo así como un puto loco. No, no. Era un botecito transparente de esos de garbanzos. De cristal. Conservé el mismo líquido y todo. El líquido en el que van los garbanzos, lo conservé. Me costó bastante porque primero tuve que sacar los garbanzos, ni siquiera me los comí. No me apetecían. Me había cortado la polla y todo eso. No estaba para garbanzos. Volqué todo el contenido del bote utilizando un colador. Recogí el líquido en un Tupper. Tiré los garbanzos del colador a la basura de lo orgánico. Metí la polla ya cortada y limpia en el bote de garbanzos vacío, y luego volví a verter el líquido de los garbanzos dentro del bote. Lo cerré. Quedó bastante bien, no os lo creáis.
No os lo creáis joder. Lo de los garbanzos es mentira. No os lo creáis. Los garbanzos me los comí. Hice una ensalada así con queso, jamón dulce, ajo y perejil. Luego me la follé otra vez. No me corrí. Casi nunca me corría. Disfrutaba demasiado con ella como para correrme. A no ser que me lo pidiera; entonces sí me corría. Me portaba muy bien. De verdad. Sobretodo con sus padres. Sobretodo cuando les entregué la polla en un bote de garbanzos.

Lavarse la boca Alisar las sábanas Tender la camisa Vaciarse un ojo Hacer un sandwich Quemar...

Sat, 06 Aug 2011 17:21:00 +0200

Lavarse la boca

Alisar las sábanas

Tender la camisa

Vaciarse un ojo

Hacer un sandwich

Quemar incienso

Encender la tele

Poner la radio

Salir al parque

Ahorcar a un galgo

Perras y nabos

Thu, 07 Jul 2011 10:59:00 +0200

Pues sí, la cogí suavemente de la cabeza acompañándola de nuevo hacia mi, justo entre las orejas y la mandíbula, como levantándola delicadamente. Como si me apeteciera más hacer otra cosa a que me chuparan la polla. Como si me apeteciera follar o algo así. Tuve ese maldito gesto con ella. Así de gilipollas podía ser a veces. Tuve ese puto gesto con ella, cuando lo único que se merecía -y probablemente lo que quería- era que la trataran como la maldita zorra engreída que era. Pero no, no dije nada. No hice el más mínimo comentario.
En toda mi asquerosa vida no me habían comido la polla de una forma tan horrible y dolorosa. Pero joder, si es de lo más sencillo. No me jodas. Yo creo que hasta tienes que proponértelo decididamente para conseguir proporcionar más dolor que placer comiéndote un nabo. Normalmente todas las tías lo hacen bien, super bien, excelente o a un nivel mágico casi sublime. Y luego hay algunas, a-dios-gracias, sólo algunas raras excepciones, que te la comen de una manera espantosa. Parece que se les fuera a acabar el mundo. Yo que sé, te revientan el capullo con los dientes. Se mueven a extrañas, rápidas e irregulares velocidades. Es como si al probar el sabor de una polla les pegara una rara epilepsia que sólo dura mientras tienen el miembro en su boca. Tienes que sacarlas de ahí como puedas, inmediatamente, calmarlas golpeándolas con tus pelotas en su culo. Algo así, yo que sé. Quién soy yo para saberlo…

Todo saldrá bien

Tue, 28 Jun 2011 14:57:02 +0200

Hay un momento mágico en el que el chico le dice a la chica “No te preocupes cariño, todo saldrá bien. No dejaré que te hagan daño”.
Bien. Hace tan solo un momento, el equipo al completo de remo y lucha los perseguían ferozmente a través del bosque. Ella gritaba desconsoladamente. Estaba magullada por completo y no dejaba de tropezar con las ramas y piedras que encontraba en su carrera por la maleza en la oscuridad de la noche. Él volvía una y otra vez sobre sus pasos a recogerla del suelo. Estiraba del brazo e intentaba guiarla entre los árboles. Al fondo se veía una pequeña luz…

Ahora yacían en el suelo. Él había sufrido una paliza terrible dentro de la cabaña donde habían conseguido “refugiarse”. Su rostro ensangrentado lo confirmaba. Estos 10 o 12 sádicos vigardos la retenían y jugaban con ella. Todos ellos eran bien fornidos deportistas y tenían planes realmente crueles y salvajes para aquella pareja. Pero, aún así, ésa era su frase: “Todo saldrá bien, no dejaré que te hagan daño. Lo prometo”.

Pues muy bien, ¿cómo piensas conseguirlo colega?

Impulsor

Mon, 23 May 2011 17:53:47 +0200

Recuerdo el día en que encontré aquel lunar tan bonito al final de tu espalda. En mi mente, aún conserva dos pequeñas curvaturas en su semicírculo superior. Como formando un corazón. Seguramente no era así, pero así es como yo lo recuerdo. Me dijiste que era un interruptor para apagarte. Y me tomabas el pelo, como siempre hacías. Como siempre hiciste. E, ingenuo, aquello me encantaba de ti…

Ahora pienso que sí, que estaría bien tener un botoncito escondido en alguna parte, pero -algo diferente- con forma rectangular y con una flechita apuntando hacia la izquierda dibujada en su interior. Sería un pulsador, no sólo para olvidar y borrar de la memoria, si no para eliminar por completo de su existencia algunos de los actos que llevamos a cabo. Como si nada hubiera realmente pasado. Como si nunca se hubiera dado tal o cual situación a un nivel verdadero, a un plano terrenal.

¿Tienes alguno? Yo no. O aún no lo he encontrado, o quizá me niegue a encontrarlo. A decir verdad, tampoco sabría muy bien qué borrar ni por donde empezar a buscar. Aunque creo saber donde está el tuyo (seguro de que se ha pulsado). En cualquier caso, ¿qué importa ya? era algo que tarde o temprano iba a pasar. Ya avisaste sobre ello ¿verdad? Ya lo sabíamos. Así que, por favor, no me digas, “te lo dije”. Dime sólo dónde está y ya.